Стихофренизм. где стихи там и проза

Я все время пытаюсь убежать вперед тебя. Дальше.

Иногда это получается, но ты все равно догоняешь меня.

Затем я догоняю тебя, и вновь ты.

Порой мы вообще не доганяем кто за кем гониться и зачем вся эта гонка.

А потом,  однажды осенью, мы берем опавшие листья в руки
И понимаем, что никому ничего не доказали.
И то ли от любви это было, то ли от скуки.
Но, только ни к чему не придя замечаем, что в разные стороны без оглядки бежали.

Споткнулась, испачкала ладони...

Я не жду теперь боле, за твоим горизонтом, не сейчас это точно и уже не потом.
Прибежала? И что там? Расскажешь детям однажды.
А там где я добежал: не знакомые люди, дождь, старый пёс под окном.

Глаза намокли.

Усядемся в парке, на его разных концах, и под запах кентукских жареных куриц, взглядом проводим улетающих птиц.

Поговорим? Нам есть о чем, правда?

В потоке мысленных слов, будто слыша друг друга, улыбнемся историям пройденных улиц, знакомых и может не знаковых лиц.
Молча. Под запах кентукских жареных куриц...

Чувствуешь? Вот она, меланхолия.

Время не то, опавшие листья,
Враги далеко, а друзья слишком близко.

До начала начал не доползти.
Там на старте другие, считают минуты.
94, 17, 0, 3,
И минус 1. Прощайте Бермуды...



(За найденные ошибки призы не полагаются:) так что не находите, я сам их не ищу. Данный стихо-рассказ подается как есть, за некоторую не читабельность, если такая есть, прошу извинить.)