Кризис шёл. Всё текло чередом.
Что народ? Он привыкший к напастям.
Вновь беда постучалась в наш дом,
Навалилось по новой несчастье.
Зной под сорок – природы коварство.
Нивы гибнут в полях на корню.
Лес как порох. А фонды хозяйства
В долговую летят западню.
От души мы жарою «обуты»,
Зноя власть, и пожары везде.
Наш крысятник с ценой на продукты,
Наживаясь на общей беде.
После адского солнца прихода
Начинать всё придётся с нуля.
Нам давать перестала дохода,
Обожжённая солнцем земля.
Нам рожать перестала она,
Не давая былых урожаев.
Может, наша земля умерла?
Но, однако, себе возражаю.
Вспоминаю поэта слова:
(и уверен я в них непременно)
«Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время».
Обожжённая земля
© Copyright: Тих Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116021811761
Свидетельство о публикации №116021811761
Рецензии