Нас было много. Таких

Нас было много. Таких.
Мы писали стихи. Не о чем.
Обо всем. О себе. О других.
Либо хотели сдохнуть.
Либо думали, что никогда
Не умрем…
Вот оно как. Вот оно ЧО.

Кто то страдал от любви.
Кто то от не понимания.
Кто то блевал с TV.
Кто то страдал от мании.
Кому то лучше одной.
Кто то страдал за нацию.
Начинает уже выясняться,
Что все мы страдали
Херней.

Каждый имел мечту.
Хранил ее. Поливал слезами и пОтом.
Угощал вишневым компотом.
Почесывал зА ухом. Поглаживал по хвосту.
В защиту был свой аргумент.
И так по волне. За волнами.
Но мы упустили момент,
Когда мечты стали властвовать нами.

Мы ругали евреев. Олигархов.
И власть.
Гопников. Быдло. И потреблял.
Что не дали в сласть.
Что сохнет Земля.
Что бездумна толпа.
Но когда иссякала водка,
Мы, обесточив проводку,
Уползали в спальную спать.

Все,
Чего не хватало нам,
Было всегда сполна.
Мне этой ночью приснился сон.
Первый. За множество лет без сна.
Правда резала, как осОка.
Зато я уверен процентов на сто:
Те, кто пи*дят о высоком,
Забыли, что жизнь о простом.

Вся наша жизнь о простом.