От таланта можно умереть:
Я пишу в бреду, с температурой.
С языка готовится слететь:
«Литература, а не пуля дура».
Гигабайты головного мозга
У меня забиты под завязку.
Я теперь и с шиком, и без лоска
За минуту сочиняю сказку.
Как носитель гордого «пОэт»,
Я экспромтом рифмы сочиняю.
Ничего на свете лучше нет
Госзаказа стихотворцу, понимаю.
Только дайте все-таки пожить,
Мне еще совсем немного лет.
Я успею и стихи еще сложить,
И с достоинством сказать, что я поэт.
Главное – такого натерпеться,
Чтобы было что потом сказать.
Никуда от этого не деться:
Помаленьку начинаю я писать.
И когда лет эдак через дцать
На прилавке книжка яркая блеснет,
Я скажу, что я умею написать
И во мне еще какой талант живет.
Завсегдатайский любитель юморесок,
Я пойму того, кто пальцем ткнет:
«Про таких, как ты, мол, Достоевский
Выразился точно: «Идиот».
12.05.2006
Юный поэт
© Copyright: Вера Ковач, 2016
Свидетельство о публикации №116021709259
Свидетельство о публикации №116021709259
Рецензии