Осень заболела серым небом,
вены вскрыты грустными стихами,
все, кому за тридцать, ищут дом под небесами,
замолив грехи вином и хлебом.
Пьяная весна слагает песни
о чужой любви и вольной воле,
всех, кому за тридцать, отпевает поневоле -
ей они давно неинтересны.
Пыльные холсты в пустом музее
нам сродни увядшими цветами,
все, кому за тридцать, ищут дом под небесами,
там, где будет проще и теплее.
А потом холодными руками
отогреется осенний вечер...
Боже мой, когда-нибудь, мы вспомним эти встречи,
заплатив чужими адресами...
Осень заболела серым небом...
© Copyright: Владимир Александрович Тимохин, 2016
Свидетельство о публикации №116021703382
Свидетельство о публикации №116021703382
Рецензии