На картинах выгорают краски,
Кракелюры старят полотно,
Поновленья ожидают фрески,
Записи прошлись по ним давно.
Ходим мы вокруг их оживлённо,
Думаем: - А так бы мы могли?
- Нет, конечно, - скажут удивлённо, -
Мало так талантов у земли. –
- Как же мало, если все мы помним,
«День Помпеи», скачет Пересвет,
Струйскую, ворочает Пётр камни,
Град чтоб на Неве явить на свет.
А вокруг то «Мокрый луг» в тумане,
А то «Рожь» качается у ног,
С детства что впитали и взираем
На путях и странствиях дорог.
И несутся в двадцать первом веке
Белого движения «Исход»…
Из Кабула и Чечни калеки,
С Крымских гор сошедший Дон Кихот.
Выгорят когда-то эти краски,
Трещины лучами пробегут,
Но холсты представят жизнь по-русски
На века – не несколько минут.
Напечатаны: "Вернисаж".
На картинах выгорают краски...
© Copyright: Людмила Ревенко, 2016
Свидетельство о публикации №116021701823
Свидетельство о публикации №116021701823
Рецензии