В моём хлеву местами не хватает досок и корыт,
И стены мерно смажут воздух скрипом.
Достав рукой закостенелой спички тихо,
Дам волю пламени и не уйду, пока не догорит.
И пепел этот уж не по зубам ветров порывам,
Повис свинцовым облаком в затылке.
Отгородившись стороной ладони тыльной,
Мой взор сковала тьма, но я опять неутомимо
Всё норовлю прыжком с трамплина осчастливить пепел.
Я окружён квадратными мечтами.
Мне их приносят прямиком из главпочтамта
И бесконечным кажется июльский вечер.
Внезапный дождь позволит глазу не топить ресницы,
Как будто это горе-шутки марта.
И пепел превратится в то, что ем на завтрак,
А тот, кто в пепла жиже плавал станет притчей во языцех.
19.06.2015
***
© Copyright: Виталий Кобзев, 2016
Свидетельство о публикации №116021701306
Свидетельство о публикации №116021701306
Рецензии