Все твои женщины пахли сырой золой,
Медной посудой с остатками молока.
Для каждой из них ты становился скалой,
Переплетенной тропинками в облака.
Ведьма же пахла высоким живым огнём,
Горькой полынью,летней листвой в росе,
Солнечной пылью, первым большим дождём
И чем-то неуловимым, но точно не так, как все,
Кто обнимал тебя, грел твои руки, пел,
Кто твой костяк по камешкам собирал...
Ты вдруг очнулся, сделался ветром и улетел
Вольный огонь раздувать для её костра.
Все твои женщины...
© Copyright: Ирина Малафеева, 2016
Свидетельство о публикации №116021712369
Свидетельство о публикации №116021712369
Рецензии