Париж. Ты куришь там, а я курю
На высоте почти трёх тысяч метров,
Что, говорят, сбивает на корню
Дыхалку. Под ногами сами недра
Кавказа дышат. Это лишь ручей
На самом деле, но какая сила!
У кана ножик непонятно чей
Затоптан в грязь, и гречка подостыла.
Как славно эти горы усмирять,
Где камни, снег, трава смешались с глиной…
Какие здесь висячие долины –
Куда Семирамиде. Несмотря
На всё это (я чай набрал из кана
И, отпивая, жду, когда отбой)
Перед глазами только лишь Тоскана,
Где мы в поездке встретились с тобой.
Теперь мы от Парижа до Баксана…
Нет, на миры раскиданы судьбой.
Париж-Баксан
© Copyright: Марков Никита, 2016
Свидетельство о публикации №116021509664
Свидетельство о публикации №116021509664
Рецензии