За подачки на сцене,
Не спросясь о цене,
Бывший некогда целым,
Изменившись в лице,
Я читаю на память
Истрепавшийся текст,
Наблюдая за вами –
Сразу ли надоест?
Мне противен мой голос,
Сняв в начале пальто,
Я кажусь себе голым
Неуклюжим балдой.
Провалиться сквозь землю,
Сквозь дубовый паркет,
А я мямлю и мямлю
И сжимаю в руке
То, что было стихами
Лишь минуту назад,
Дочитав, перед вами
Опускаю глаза,
Чтоб сойти с пьедестала
И внутри холодеть,
Думая, что стояло
За кивком: «Молодец».
Прощалка
© Copyright: Марков Никита, 2016
Свидетельство о публикации №116021509591
Свидетельство о публикации №116021509591
Рецензии