Цугцванг

"Не поэт ты, не поэт!" - кричат мне культуристы, врачи и педагоги
Самим пора в артисты!
За частный беспредел,
А как звенит звонок в казну нести налоги,
Так сразу все ладошкой свои прикрыли ротики,
Глазами только хлопая,
Тырят свой удел.
Другой они ручонкой
В бедняг кидают дротики,
Кто в сердце, а кто в душу -
Зависит от ремесла,
Но в лицах их романтики,
Добра иль может совести,
Не сыщешь ты и капельки.
Зато из-за испарины
За собственную собственность,
Пистоли дуло
Скользит с предательского лба.
"Ты не поэт?!"-
Кричат мне, что я женщина,
Что мне нельзя читать, писать!
Достаточно пошевелить в такт бедрами!
И детям будущим дать грудь сосать!
Ах, проблема человечества...:
Свои грехи за традиции считать.
Я вот вам, что скажу,
Тупые идиотики,
Я лучше буду землю жрать,
Чем употреблять наркотики,
Которые вы привычками
Решили называть.
Ах, женщины, да женщины!
Их уважать за то, что они есть?
Да, полно вам,
Во многих этих тетках,
Есть больше и невежества, и дьяволёнков,
Чем есть у самых конченных ребят.
"Ты женщина!"
И что?!
"Ты рождена, чтоб быть красивой!"
Хаха, полно
В ваших головках ложных будущих событий.
Можно и красивой быть, но не на красоте из дерьма выбираться!
Каково это матери ложиться
Под потного толстого старца?
За деньги
Готовы продаться...
А зря,
Чернотой шалавам улыбаться
Будет непривычно
И баста!
Женским родом не похвастаться сейчас,
Грудь раскроют не для того,
Чтоб защищая честь звонко,
В нее ударить, ее заколотить,
А для наслаждения, для порывов, для порки...
Быть женщиной - не значит быть святой.
Пустышка может и блестеть.
Но ведь зачем
На исключения так громко
Галдеть и успокоиться просить?!
Мол, женщина, подай метелку,
Я буду твои мысли в пыль стирать
И хоронить, хоронить, хоронить!
Опомнитесь, болваны,
Живущие по принципу "я - государство, я - закон",
Да вы обычное, гуманистическое пространство,
Не сможете пересечь без паранойи...
А вот еще:
Да, кто сказал, что старый
Так значит уважаемый,
Что поклоняться нужно
Ему за зад в морщинах?
Иль чаем его на кухне угощать?
Когти бы отрезать,
Чтоб не смог он
Ловко и нагло
Пульта кнопки переключать.
Да, кто сказал, что юный
Так сразу дуралей?
И если не держал он
В руке поводья горечи,
Так только упустить останется коней
По сценарию люда, его Высокомерного Высочества...
Мизеры населяют планету
И от этого стыдно, так стыдно.
Вот бы дать по роже
Им кастетом иль битой,
Чтобы вправить душевную ношу
Великую,
Но обидную
В око их слепое и от дряни красное
В капиллярах...
Вот, отдайте им весточку скромную,
От поэта, чье было желание
Изменить ми.....
Неважно,
Это не ново,
Но я буду думать, что есть во мне дело,
А не только необоснованная, женская гордость
За женское тело.

2016, Астана. Ред. 2022.