кричать готова черт, даже это говорит о многом

кричать готова (черт, даже это говорит о многом),
лишь бы повторить субботу. снова и снова.
опять взял чувства оптом? запинаюсь на разе сотом...
мои письма к тебе — все сонные. взгляд. томно.
воспоминаний тонна, и они как всегда неровно.

твоя злость осознанно въедалась в мои частицы,
расскажи мне о тех днях, что прошли вереницей
без тебя и меня.
жаль, что "мы" перечеркнуто на страницах,
доставшихся странницам и единицам.

на языке вопрос с того мига вертится,
но не задам (ведь мне до сих пор не верится,
что все это было на самом деле).
мило, но нам не суждено разделить постели
как в метели, как в предновогодней канители.

а ты весь такой, облапанный чужими руками
потерянный с ними, где-то за снами,
как жаль, лишь одна фотография с (действительно) "нами".
но ты о другом сетуешь (вновь поставил на Нави,
а они проиграли).

"за-чем?" — вот и все, что в каждом моем движении,
я не сплю (сколько суток?) из-за этого напряжения.
не того, что по проводам, а того, что ты вновь возвел сам.
ты хоть немного беспокоишься вообще? как ты там?
наверное, сильно устал.

конечно, ведь все (абсолютно каждый) ждут возвращения,
красивого примирения, прощения оскорблений.
а я тем временем окончательно добила Летнего,
ну, а ты (очевидно, в отместку) добиваешь меня надеждами.
захотел, чтоб любила нежно?

да ведь и без этого чувствами переполнена...
после встречи столько урона, что снова уронена.
навсегда ты останешься моим (личным) феноменом.
потому продолжай, —
делай больно мне.