Цыгане

На излучине у речки
размещался шумный стан.
Табором ещё зовётся,
семьей у цыган.

Сплошь стояли там кибитки,
вещи брошеные наземь,
по уши в пыли детишки,
всюду крики, шум и гам.

Приходил туда мальчишкой,
посмотреть и погадать.
За ведро сырой картошки
мог судьбу свою узнать.

Жаль, не помню предсказаний,
не могу теперь сравнить.
Песен тоже не расслышал —
мал ещё был, не до них.

А бывало, так напьются, —
всюду драки, вопли, стон.
Жёны меж собой дерутся,
руки в рванных волосах, —
племя буйное, степное, —
как воспеть было в стихах?!

Всё ж написаны поэмы
и звучат романсы.
Песни пелись под гитару,
зажигательные танцы.
В ресторанах, на пирушках,
на природе у костра,
ярко, красочно пылали
в них влюблённые сердца.

Как давно всё это было —
нет уж тех цыган.
Табор, словно, в небо сгинул —
живут по домам.

Перекрыты их границы,
вольность уплыла.
Словно раненые птицы,
сидят у гнезда.

Поутихли звуки песен,
новых не слыхать.
Каблучки их танцев жгучих
редко где стучат.

В чём секрет, любовь откуда,
вздохи к тем годам?! —
Жажда странствий, ветер вольный,
в жилах у цыган!
Всё, чего так не хватало
и хотелось нам!

                2016 год