Нет ничего дороже мира

Я знаю про войну не понаслышке,
Я помню грозный сорок третий год,
Когда мы по слогам читали в книжке –
Москва, Россия, Родина, народ.
А вечерами в полумраке зала,
Когда маскировали в окнах свет,
Для фронта мама варежки вязала
И вышивала крестиком кисет.
Я спрашивала маму: «Это Диме?»
(Я верила, что их получит брат.)
– Они, дочурка, всем необходимы,
Пусть надевает их любой солдат.
А ночью снова страшный залп орудий.
Горел завод. Стояла мать бледна.
– А больше никогда войны не будет,
После того, как кончится она?
–Не будет, дочка, никогда не будет, –
Услышала решительный ответ. –
Да разве не поймут, забудут люди,
Что ничего дороже мира нет?!
Забыли о године той суровой.
И снова землю предали огню.
Война опять бедой явилась новой
В Афганистан, а вслед за ним в Чечню.
Недолго мир царил под небом синим.
Надежды снова обманули нас.
Идут бои на братской Украине.
Теперь в крови Луганск, Донецк, Донбасс.
На сердце камнем вновь легли печали.
Я поджигателей любой войны кляну.
Все матери хотят, чтоб дети знали
Лишь только понаслышке про войну.