12 минут на огне
томился к обеду рис.
Он пахнет жасмином,
водой, в какую сажали его
в провинции,
допустим, Юньнань
заботливые китайцы.
Но вдруг зазвонил телефон.
Обеда не будет.
Рис, стой тихо и остывай,
я к ужину точно вернусь.
А к вечеру только чай.
И то в полглотка,
и спать.
На завтрак овсянки ложка,
холодный чай, как мертвец,
избавимся от него.
А рис - в холодильник.
За сутки что станется с ним?
А вечером не домой,
а утром вдруг самолет
туда, где сажают рис
и варят так совершенно!
И так неделя пройдет,
и рис уже надоел,
и красный, и черный,
и с перцем, и с карри!
А дома за дверцей с магнитиками
встречает заиндевевшая кастрюлька,
и страшно ее открывать.
Рис, который рос для тебя
5 месяцев,
12 минут предавался огню
и неделю ждал в холоде отправляется на помойку.
Отвари-ка себе картофеля
и не мучай не рис, не себя.
верность
© Copyright: Анна Тарубарова, 2016
Свидетельство о публикации №116021502728
Свидетельство о публикации №116021502728
Рецензии