Ловец снов

Даже забавно думать,
что ты живешь...
Вот минуту назад твердо решил,
это моя плоть,
в ней моя кровь...
Под ногами -
твердь,
везде - воздух:
набирай полной грудью,
дыши,
пока ждешь,
пока смеешь....
Вот губы -
ими ты пьешь,
ешь,
целуешь...
Вот глаза -
они видят обозримость пространства,
ландшафтную местность...
Отличая на вскидку реальность
от оптического искажения...
Вот сердце
стучит и чувствует - это не ложь,
обнаженная правда...
А потом - щелчок,
как окурок брошенный
мастерски
точно в мусоропровод,
понимаешь - вата,
потому что ни рук, ни ног...
Тебя окружили
мягким и теплым
или саваном, или платьем,
хотя те, кто нужно еще поют во славие
и чокаются почти за здравие...
И кажется, что вот-вот услышишь:
привет,
я не видел тебя вот столько лет,
пережил без тебя голодных десяток зим...
Но ничего не слышишь,
потому что свет не умеет слушать,
не имеет уши...
Станет страшно,
оттого что память снова куда-то торопит,
но там где была душа - сквозная
теперь дыра,
как труба подзорная...
Ощутишь тепло,
словно тех, кто гриппует
кутают в байковое одеяло,
понимаешь - это совсем конец,
наконец, полегчало...
Вспомнишь про пух,
который совсем ничего не весит, и про млечный путь,
и про белую манну...
И спокойно заснешь,
как в мамином доме в детской уютной кровати,
в младенческой колыбели...

Будешь ловец теперь снов,
хотя тебя не спросили, -
вечных и светлых,
и от этого очень счастливых...