Качели

Оттолкнешься ногами:
взмах,
крылья...
Сильнее, резче...
Будь легче, быстрее...
Будет легче, будешь быстрее...
Так, чтобы перехватывало дыхание...
До белых мушек в глазах, до потемнения...
До бесстыдства,
потому что в в короткой девичей юбке...
Видны коленки...
Мурашки...

К чему стеснение, память,
когда так близко прозрачное небо...
И можно услышать, как ангелы голосят...

Еще выше,
если можно еще выше...
Никакой романтики -
три метра над уровнем моря:
там наверху - только правда,
но сначала преодолей нужный уровень
первого полусолнца...

До побеления рук,
вцепившихся хваткой в железные ободки и крепления...
До беспамятства,
до приближения к сокровенному,
до откровения,
до глубинной резкости,
до икоты,
до смертного страха
самой смерти.

Наконец, оборот мертвой петли -
солнце...
Адреналин.
Эндорфин.
И резко обратно:
крыша дома,
листва деревьев,
трава...

Потом пустота,
молчание,
полуобморок,
тошнота...
Истерика
один день.
Два.
Месяц.
Год.
Марианская впадина.
Сто лет одиночества.
Два века.
Хроники каменной заведенной птицы.
Расшатаны удерживающие механизмы.
Нервы.
Сцепление, тормоз.
На спидомере стрелка опускается ниже...
Ноль...
Минус...

Холод, мрамор, дыхание, зеркало, воздух...
Где воздух? Я?

С недавних пор я опять не люблю качели. Совсем. Навсегда. Никогда...