ночной бунтарь

на шее колючий шарф, в чашке тегуанинь,
февраль переходит в март, мы части от янь и инь.
забытые города, забытые люди в них,
ушедшие навсегда в сад яблонь и облепих.
сгорает дотла фонарь, но в окнах не гаснет свет,
какой-то ночной бунтарь снова поёт куплет.
соседи хотят поспать, ругаются на певца,
но только ему плевать, он вытянет до конца.
дыханье гитарных струн и барабанов дробь,
на карте печальных рун уходит дорога в топь.
ему хорошо сейчас, он вовсе не эгоист,
он в ритме красивых фраз, законченный оптимист,
качается, словно лист оранжевый в сентябре,
он просто душою чист, любуется на заре
раскатом небесных искр, пожаром цветных лучей
художник, чудной магистр, не знающий мелочей.
он жизнь превращает в сон, в мир сказок и мир чудес,
и знает прекрасно он о синей душе небес,
о зелени сочных трав, о желтом речном песке,
металла цветного сплав блестит в голубой реке.
в квартире, в многоэтажке хранит чудеса свои,
мой чай остывает в чашке. устал? буду здесь. поспи.