Поэт и память

Поэт и память.
(выбор...)

Стучатся в дверь забытые и пыльные
слова,
     которых я уже не помню.
И ощущение - злое и дебильное:
мой мозг в густом кошмаре
          тихо тонет.

Смотрю на вещи, позабыв названия.
Ищу ответы. А вопросы...
              стерлись.
Наверно, это Божье наказание
поэту -
       что слова застряли в горле.

Мой мозг бунтует. Бьется, с маху, в стену.
Ответов нет.
          Хоть снова топай в школу.
Уколы в вену? Что такое... вена?
И кто такие,
          черт возьми, уколы?!

И ... "черт возьми" -о чем или о ком я?
И что такое -
         "день", "любовь" и "осень"?
Летят в лицо ...земли, наверно, комья.
А, может быть,
              летят мои вопросы...

И ...голова. Болит. Возьму... рукою?
Да... где-то там - внутри
             мне очень... плохо.
Да что же это, все таки, такое?
Отскакивают все слова...
             горохом.

И... лица. Я их где-то, явно, видел...
И не хотят, те лица,
                улыбнуться.
Господь! За что меня ты так обидел?!
Ну, что ж, раз так...
             не дай с утра - проснуться!