В нашей скромной ночной обители
Под покровом звездного неба
На столе стоят чашки кофе
И буханки отсыревшего хлеба.
Ночной ветер играет на скрипке,
Создавая из звуков коктейль,
И рассыпалось звездами небо,
Словно мир наш есть акварель...
Думу думаю я невесёлую,
Будто жизнь – это сущий пустяк,
Будто все города и сёла,
Будто мир весь наш – просто так
Нарисованы чьей-нибудь кистью,
Кто сейчас глядит на мольберт,
Одаряя кого-нибудь жизнью,
На другого – бросая и смерть.
Может быть, мои мысли – и правда,
Только правда не очень добра.
Всё же песни слащавой ложи
Помогают нам так иногда…
В нашей скромной земной обители
Под покровом лазурного неба
На столе стынут чашки кофе
И черствеют буханки хлеба.
Ветер с моря повеял холодом,
Закружилась вновь дня карусель,
Льдистой дымкой подёрнулось небо,
Ведь наш мир – просто акварель…
Палитра мира
© Copyright: Филифьонка По Имени Гильда, 2016
Свидетельство о публикации №116021409165
Свидетельство о публикации №116021409165
Рецензии