Судьба сложила дни мои в поленницу –
давай топи, покуда хватит дров.
А, в тело залетев случайно, пленница
ждёт не дождется, чтоб покинуть кров.
Не деспот я, не каменная статуя,
не блюл её в темнице под замком.
Не раз, не два могла она, крылатая,
умчаться в небо следом за дымком.
…Сгорают дни… То счастьем кучерявятся,
то едкий дым плывёт от волглых дней.
Ты потерпи, прошу тебя, страдалица –
забрезжил край поленницы моей.
Моей душе. Элегия. Этюд
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116021409001
Свидетельство о публикации №116021409001
Рецензии