Самолет

Поскольку на этот стон
Нет права – тогда молчи.
Кладите меня на стол
И режьте меня, врачи.
О сложном как о простом
Пиши до конца в нощи.
И годы свои хвостом
По этой земле тащи.

Ты в ракурсе этом ноль,
Что с общим не увязать.
И если пронзает боль,
То это не доказать.
Надежды на докторов
Негусто. И ты вкусил.
Врачи говорят: здоров.
А ты говоришь: нет сил.

И что у них в головах?
Какой-то олений мох.
Борьба хороша в словах,
А в жизни – не дай-то бог!
И это уже не стон,
И тянешь себя к земле
На слове на честном том
И на одном крыле.

Посадишь себя на твердь,
Всю мокрую от дождя.
И чувствуешь рядом смерть,
Что кружит, не уходя.
Она подойдет во мгле
И включит все ту же боль.
И  вовсе не крем-брюле
Вот эта ее хлеб-соль.

Чего же ты, брат, грустишь?
На что тебе эта грусть?
Однажды еще взлетишь,
Не сядешь обратно пусть.
За белые облака
Нырнешь, не оставив след.
Дорога недалека
И боли там нет…

2016