***

Прости, что я пишу стихи,
В них  что-то, есть наверное от скуки.
И даже пусть они плохи,
И передать не могут сердца муки.

Но голос музыки звучит,
Ещё сильней и может громче.
И строчка песней не молчит,
Когда бы петь, могла бы звонче.

Когда бы  было мне лет пять,
И я опять бы вновь родился.
Тогда бы я не пятился бы вспять,
И может быть кому-то, пригодился!

Ещё нежнее маму я любил,
Ещё смелей налёг я на науки.
И водки капли я не пил,
И к теплоте любви,тянулись мои руки.

Ещё быстрей поверил в Бога я,
В себе безверия,выбрасывая браки.
И понял то, что жизнь моя,
Любви есть сон, а не смешки и враки.

Но я не понял это всё,
И на мели сегодня оказался.
И то что было не моё,
Над тем я только рассмеялся.

Но что ж, ещё пока я жив,
И есть ещё покамест в сердце силы.
С тобою сердцем подружив,
Я понял сам, что вы мне очень милы!

Тогда о чём, скажите мне жалеть,
Когда тобой, заполнено пространство.
И так тобою, мило мне болеть,
И  этим так прекрасно дилетантство!