Вот и...

Вот и вылез на свет
Не поэт – рифмоплёт.
Знаю,
Мысли мои
Не стремятся в полёт;
Приземлённые думы
Ползут на строку…
Сколько их
На своём записал я веку?!..

Улетало в корзину,
Горело в огне…
И, увы, лишь немного
Осталось во мне.
И, конечно, досадно,
Что на старости лет
Я могу из остатков
Сделать только омлет.

Рифмоплётство – болезнь.
Ей поддался и я.
Но казалось всё время,
Что планида сия
Оставаться должна,
Не довлея, во мне.
И её удержать
Я старался на дне.

Предлагать свои строки
Страницам газет…
И на этом я тоже
Не зациклился, нет!
Интересно…
 – вначале,
А потом
Интерес
Пропадает за мыслью:
«Куда я полез?!»

Где-то думка толкалась
Во мне: - Не спеши
В мир выкладывать то,
Что писал для души.
Ведь тебе же противна
Натура льстеца, -
Воспевать,
Не скорбя о потере лица.

Вряд ли следовать стоит
Придворным певцам,
Кто в поклонах и лести
Идет до конца,
Восхваляя того,
Кто во власти парит.
Ведь меняются
Слишком уж часто
Цари.

А пришедшему завтра
В верховную власть
То, что пишешь сегодня,
Может быть и «не в масть».
Шевельнётся ладонь…
И поэта-льстеца
Потолкают взашей
За ворота дворца.

Нынче ты - на коне,
У эстетов в чести.
Ну а завтра -
За корочку… площадь мести…
А ведь знал ты,
Хвалебные оды пиша,
Что присутствует в них
Только лесть. Не душа.

Значит, стоит, трудясь
На бумажных полях,
Не искать себе выгод,
Кого-то хваля.
Значит, стоит не врать
Монолитя строку, -
Злость - выписывать злостью,
А тоскою - тоску…..

И тогда, не комфорт,
А свободу любя,
На бумагу листа
Ты выносишь себя.

Потому,
Отметая угоду и лесть,
Я пишу - как получится,
Отдаю – так, как есть.