Строки –
падали на бумагу –
молчали.
Мысли –
в голову лезли –
гибли.
Все –
сто тридцать сортов
печали
Не приносят
ни цента
прибыли.
Улицы
в улыбках –
жгутся, пенятся.
Радостью
торговка –
гляди-ка, пятится.
-Подай-ка мне, рОдная,
на останки
пенсии
счастья понюшку –
дожить
до пятницы.
А в субботу,
глядишь, Иваныч
с беленькой,
на души
затухающий уголёк
забежит.
И дай-то бог,
как-нибудь
дотяну до понедельника.
А на улице
смех, улыбки
и ни души.
Здравствуйте, Дима! Дотянула до понедельника, чтобы написать рецензию. :)) Вчера осмысливала этот стих об одиночестве и бессмысленности нашего существования. И ... отлично же написано! Только "гляди-ка" и "рОдная" выделите запятыми. И еще... так и должно быть - "останки" пенсии?
Ну... "останки" тоже хорошо, и даже очень. Просто подумала, вдруг описались? Вам, поэтам, когда вдохновение хлещет через край, не до пунктуации, не до орфографии... А я училка по жизни, вижу ошибки. :))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.