чудесатое

Чудес не бывает. Иллюзии - не для меня. Я слишком давно повзрослела, чтоб верить в мечту. Франческе и Роберту было, что помнить: три дня на ферме в Айове. А мне - заполнять пустоту. Листать электронные письма, стихи и фейсбук - сплошной виртуал. Из реального - встреча на час, прогулка вдоль моря без искр от касания рук. Вполне целомудренно. Кроме сияющих глаз. И робкой попытки - приникнуть губами к губам - моей, неоправданно-глупой, в пустынном дворе. А ты избалованный толпами влюбчивых дам, ушёл, улыбаясь, оставив меня в декабре кормить тараканов "он слишком умён и хорош, а я не достойна такого, зачем я ему"... Но только позвал - я рванула к тебе через рожь, как Дженни у Бернса, пытаясь понять, почему... Всё сбудется, как я мечтала и как я хочу. И я буду счастлива собственным страхам назло. Ты есть, ты нашёл меня, самый реальный из чуд. Чудес не бывает. Но, кажется, произошло...