Живописцу Джону Копли,
С кисточкою наготове,
Неприятны эти вопли
Утонувших в луже крови.
Он застыл на пьедестале,
Умоляя небо с дрожью:
Чтобы люди перестали
Убивать во славу божью.
Чтоб сияли всем пейзажи,
А не горы жженой плоти
В золотой эдемской саже,
В адски черной позолоте.
Разве жуткий этот финиш,
Подступ к вечному покою,
Взором пепельным окинешь,
Схватишь вырванной рукою?
Разве бомба или плаха
Хоть на шаг приблизят к чуду
Иисуса и Аллаха,
Иегову или Будду?
Тех приговорила «тройка»,
Этих сцапало гестапо.
Не держись, фанатик, стойко
На допросе у сатрапа!
Стон распятых поколений –
Результат священной дури.
Ждут тебя, зелот, в геенне
Семьдесят прелестных гурий.
Ах, неужто миру надо,
Чтоб сражались непрестанно
С крестоносцами джихада
Ассасины Ватикана?
И шепчу я еле слышно
Средь вселенского бедлама:
«Кришна харе, харе Кришна,
Рама харе, харе Рама...»
Марафон
© Copyright: Григорий Марговский, 2016
Свидетельство о публикации №116021309105
Свидетельство о публикации №116021309105
Рецензии