Бездушный роман

Поутру я тетрадь открываю,
И листаю страницы души.
Я чернилами сны запираю,
Чтобы снова все чувства прожить.

И не вижу я смысла в тюрьме той,
Где томится бездушный роман.
Я строчу каждый вечер по новой,
Даже если всё это обман.

Изливаю я душу рассказам,
Стихотворным строениям строк.
И ты знаешь, я мало-помалу
Сомневаюсь, чтоб кто-то так смог.

Так же искренно, так же решимо
Рассказать, что творится внутри,
И отдать на суждение мнимых,
Отчего всё тщедушно сгорит.

Мои светлые, лучшие годы
До чего же невзрачны, скучны!
На меня уж влияет погода,
Нету искры в глубинках души.

Ну, а честно... Всё есть, но затухло,
И никак не найти огонёк.
Я ищу, но а что в этом толку?
Ведь ещё всё никто и не смог.

И теперь я пытаюсь забыться
В персонажах рассказов немых.
А в небесье комета искрится,
И, мне кажется, даже горит.

Снова я за листом засыпаю
И не верю, что чувства - обман.
Ну а в сердце ещё догорает
Недописанный мною роман.