Лагерным порою веет холодом,
Не спасает перестроек плед...
И клюёт двуглавый время-золото
Молоткастых и серпастых лет...
Окрылённый точит клювы острые,
Рвать чужих или своих топтать...
Мы под ним, кто сирые, кто босые,
Разучились верить и летать.
Вот и я о суетном кудахтаю,
Хлеб крошу взъерошенным птенцам.
Деды их каналами и трактами
Не вернулись по своим домам...
Магадана тени и Калымские,
Застывают в камне Соловков
И свистят, как пули, ветры Крымские,
Где топили в море юнкеров.
Их звездили то штыком, то саблями
За Россию, русские сердца!
Мы гордимся собственными граблями
И не в Бога верим, а в Отца...
Я ведь тоже шёл за транспарантами,
Ставил подпись в подлые листы...
Как ни грейся, но в стране с курантами,
Слишком много вечной мерзлоты...
10.02.2016 (ред.)
Опус 41 Прадедам
© Copyright: Виктор Чалков, 2016
Свидетельство о публикации №116021305023
Свидетельство о публикации №116021305023
Рецензии