Для некоторых, писунов

Ну что ,,московский,, рассказал?
Как Бог Поэту написал.
Ужель слегка по пьяну был?
Коль слово истин позабыл.

Ну да, шута строка смешна,
Но всё ж подумай чуть слегка.
Кому ты пишешь и о чём?
О месте что ль забыл своём?

Поэта, высмеять решил?
О Боже! Ну и рассмешил!!!
Всё лает тут чванливый пёс,
Сам до Поэта то, дорос?

Или подумал что строка,
Коль рифмой строчки залегла.
Уже дозволено плевать,
На всех Поэтов, так сказать.

Ты в жизни много их прочёл,
Вергилий, Пушкин и Вийон.
Шекспир, Гомер, все их слова,
Прошли сквозь смерть и сквозь века.

А тут ,,московский,, вылез глянь,
Прости Господь не помню имя.
Поэта выставил как рвань,
Слова доя как будто вымя.

Коли смешной слогаешь стих,
Будь Благодарен и за них.
И думай шуткою своей,
Что есть кто учит всех людей.

Кто познаёт глубины боли,
Пройдя душой своей мученья.
Не хочешь ли познать той доли?
То не смешков стихотворенья.

Своею кровью стих писал,
О Боге в шутку не вещал.
Поэта чтил как Глас Небесный,
И верить слову заклинал.

А где Пророк слова слогал?
Кого почтили все народы.
Кто словом истины взывал,
Как будто сами Небосводы.

Ужель про них писал свой стих?
Вещавших людям всей душою.
Они достойны Слав любых,
А не твоих смешков строкою.

Пока писать не стану я,
Кому сия строка моя.
Но коль твоя гордыня - скажет,
То ляжет злобой, бытия.

Не смей Поэта Дар порочить,
Их Небо дарит как огни.
Коль не поймёшь, ну что ж как хочешь,
Твой выбор дан, с твоей руки.