Осенью окна закрыты,
Люди немногословны
И как будто убиты
Меланхолией собственного сознания.
Помнят все обещания,
Данные ими когда-то за чашкой чая:
'Не оставлять', 'навсегда', 'не забуду'.
Как гуляли, забывали о скуке.
Теперь мука
Обволакивает вместо пледа воспаленные воспоминания.
Как бы не лишиться сознания.
Чтобы ноябрь,
Который ворвется как всегда неожиданно,
Не откачивал бы очередного
Дождливыми вечерами и сериалами.
А потом ты бы готовил себя к сезону морозов,
Вспоминая летние грозы,
Летнее счастье.
Не надо о грустном.
Этой осенью опять почему-то пусто.
Тот самый плед уже не такой мягкий,
Как прикосновения,
Которые обволакивали,
Согревали и давали надежду.
Сейчас все кажется чуждо.
Не в своей тарелке.
Хочется сбежать, но куда?
От кого?
От себя.
И в итоге опять остаешься один.
Под пледом около холодной батареи.
Ждешь отопления.
Вместо нежного прикосновения.
***
© Copyright: Надежда Якубовская, 2016
Свидетельство о публикации №116021200744
Свидетельство о публикации №116021200744
Рецензии