Пушкиногорье

       ПУШКИН
Чем ярче жизнь, тем мимолётней...
Как краток список дней твоих...
Но мысль течёт рекой. Свободней
ложится на бумагу стих:

всплывают образы былого,
свеча горит, скрипит перо.
О, время смуты, Годунова...
-Тьфу, спасу нет от комаров...

Не зря ночные озаренья –
дал Бог, добрался до глубин...
Ну, наконец-то, завершенье!
-Ай, Пушкин, ай да сукин сын!

***
Здесь – место рождения Слова.
Здесь – Пушкинской Музы приют…
Паломники снова и снова
сюда причаститься идут…
Над Словом не властны столетья –
лишь крепче с годами настой,
и строк виноградные плети,
пленяют, зовут за собой…

***
О наши пушкинские дни:
восторг и тихая печаль,
и блеск заплаканных ланит,
дождём зашторенная даль,
общенье с родственной душой,
нежданное богатство встреч…
Как очистительной грозой,
три дня промчались, чтобы течь
потом стихами, как река,
весны впитавшая ручьи…
Как послесловия строка...
Слова, пришедшие…
       Но чьи?..

***