Муза

Вот, бывало, один посижу, попишу,
Да сожгу всё, уставивши взгляд на пламя.
Кого-то там сверху вновь попрошу,
Подать знак, да поднять знамя.

Но молчали. Молчали те самые.
Жутко игнорили, и я забил.
И писал я стихи корявые,
И всё также их жечь любил.

Но молитвы мои услышаны,
Я и сам удивляюсь, как
Ты пришла ко мне. Ты пришла ко мне!
Вот я старый дурак.

Ты на колени, да по-хозяйски так,
Ручку вложила в ладонь,
А я всё тот же старый, старый дурак,
Не потушил твой огонь.

В беспамятстве что-то писал на спине твоей,
Не зачеркивал, да не перечил мыслям,
Мы сливались в один безобразный танец теней,
А потом в бессилии в этом же кресле повисли.

Я писал о вечном, это будто плохое порно,
Ты на утро ушла. А стихи на твоей спине.
А молить о приходе втором – позорно.
Ты явилась из этого своего «вне».

Но я, старый дурак, а ещё идиот,
Побежал на её поиски,
Ждал и ждал, убеждал себя, что придёт,
Это просто пунктуальности происки.

Я забыл вам сказать, я ужасный циник,
Но только тогда, когда её нет.
Был я в множестве моральных клиник,
Но не нашёл ответ.

Но я всё же нашел, нашёл тебя,
Я не из робких тех десяти,
Не верну, сил не хватит, хотя,
Постараюсь чуть-чуть спасти.

Бесцеремонно сорву пальто,
А под ним нагая спина в чернилах,
Не поцелую, прижму зато,
Руки в замок, и ты в них.

Что ж, я выпущу из оков,
Пульс твой немного притих,
Уйду, пожелаю приятных снов,
И на мне отпечатался недостих.

Всё же старый дурак. Да уж.
Буду ждать и стоять у зеркала.
Ты для меня как куш.
Ты ушла, а потом померкло всё.