Захлопнута книга,
Потушены свечи
Лишь блики лампады
Спустились на плечи.
По скрипке смычок
Пробежал осторожно.
Вивальди тоскует
Со мною, возможно.
И лик освещенный
С иконы взирает,
А скрипка то плачет,
То просто играет.
К окну осторожно
Подкралась луна.
Она не поверила,
Что я одна.
Пыталась меня
Своим светом объять,
Но ты ведь не солнце,
Ну как не понять?
Все та же лампада
Мерцает, мерцает,
А скрипка Вивальди
Играет, играет…
Вивальди
© Copyright: Лариса-Анна Преображенская, 2016
Свидетельство о публикации №116021202863
Свидетельство о публикации №116021202863
Рецензии
