В запое

            Amor non est medicabilis herbis.

Философ до смерти
Твердил непонятный мотив:
Я знаю, поверьте,
Лекарств от любви не найти.

Ему я не верил.
Болезнью любовь не считал.
Но хлопнули двери,
В которых скривился металл.

Врывается вечер.
Я в нём различаю шаги.
Твои губы, плечи.
Глаза, от которых погиб
 
Не сразу, конечно.
Но ты опьяняешь, маня.
Улыбкою встречной.
Сразив, убиваешь меня.
 
Я – тот алкоголик.
Теперь понимаю его:
Садится за столик,
В себя заливает  вино...
 
Стакан за стаканом.
Не может не требовать он
С причиной простою:
Души заглушить долгий стон.
 
Так ты -  с каждой встречей
Все большею дозой нужна.
Мотив этот вечен.
И мысли как вихри –  кружат...
 
Даю себе слово:
«Чуть-чуть подожди, не спеши».
Но снова и снова
Его нарушаю. В  тиши
 
Услышать твой голос,
Дыхание твоё ощутить –
Не надо другого!
Но как,
             в опьянении,
                жить?