44. Спрятались...
***
Пять метров до тебя...
Почти достать рукой.
Позвать вполголоса,
И ты меня услышишь.
И кажется, что дождь
опять пустой строкой
Стучит по нашей
непутевой общей крыше.
И город,
Медленно скрываясь в темноте,
Пунктиром фонарей
Рифмуя чье-то прошлое,
Укачивает нас,
Как собственных детей,
Дождем смывая враз
Все грязное и пошлое.
И я, в который раз,
Пытаюсь угадать,
О чем ты думаешь,
Одна,
В соседней комнате...
А с неба льет ручьем
Февральская вода...
...Надеюсь, вы о нас
Ещё не скоро вспомните...
***
12.02.2016.
© Copyright: Абу Джохар, 2016
Свидетельство о публикации №116021201493
Свидетельство о публикации №116021201493
Рецензии