Наш мученик стыдовладетель
Приблизился и миг уметил,
Когда торгаш мелком в руке
Водил по аспидной доске.
К нему метнулся — чисто ветер,
И сунул так, чтоб не заметил
Барыга жеста,
ту беду
В карман жилетки, на ходу.
Пахомычу — глаза на лоб.
Пробил Пахомыча озноб...
Глядит — тряпица петли вьёт
И совесть на ухо поёт:
«С наживой надо распроститься.
Тебе придётся разориться.
Отныне гостьей навсегда
К тебе подселится беда».
7. По-родственному
© Copyright: Александр Рюсс, 2016
Свидетельство о публикации №116021212106
Свидетельство о публикации №116021212106
Рецензии
