Говорите, поэтам легко?
Они узники собственных мыслей.
Подписали сами себе приговор,
К сожалению, сразу пожизненный.
Сколько было бессонных ночей,
И измятых листочков с чернилами,
Возмутится Гринпис, вы зачем
Переводите тут древесину нам?
Но помятый блокнот - верный друг,
Просто память-распутная девка.
И остался из преданных слуг
Карандаш, как победное древко.
Вдруг кидает, разинувши пасть,
Вдохновенье в безмолвие века,
Муза - женщина, вот ведь напасть,
Что порой посещает поэта.
А он ей посвящает стихи,
Отдавая себя без остатка.
А шепнёт она - "не по пути"
Вот и точка уже невозврата.
И бежит наш невольник-поэт,
Ну вас к черту, сердечные муки!
Видно доля - нести людям свет,
Но без крова, друзей и подруги.
Пусть порою в пути тяжело,
Но он волю в кулак всё же стиснет.
Не скажи, что поэтам легко,
Они узники собственных мыслей.
Говорите, поэтам легко?
© Copyright: Виктор Кислицын, 2016
Свидетельство о публикации №116021106206
Свидетельство о публикации №116021106206
Рецензии