***

Когда в прозрачном циферблате
Увидишь сосен перехлест,
Когда припомнится некстати
Осенний парк, и старый тост
Подвядшей, облысевшей мысли,
Но применимой ко всему,
Что наша жизнь, лишь школа жизни,
Нас приучившая к письму.
Где ломаный и сложный почерк,
Не суть познания вещей,
А только дерзкое пророчество
Полуоплавленых свечей...


Рецензии