О поэтах

Довольно лгать и лицемерить;
Достаточно на свете лжи без вас!
И невозможно больше в эти сказки верить,
Ведь мы совсем не знаем их сейчас!

Не знаем, кто они, откуда,
Что представляли из себя;
Их мысли, думы, веру в чудо...
Не знаем в обществе живя.

Они прошли, но не остались,
Не зацепились, не смогли.
Нам миллионы строф достались,
Которые для нас пусты.

Простые строки и слова пустые
Остались нам совсем не для того,
Чтоб мы без знанья душ - были святые -
Добавив туда немного смысла своего.

Ведь не рецензий хочется поэтам,
Не критики и не похвал;
И даже вовсе не раздумия об этом,
Всего-то понимания, но вот провал...

Понять кого-то - значит на себя примерить,
На мерзко-лживого себя надеть.
Все запятнать, да не поверить,
Что что-то светлое тут можно разлядеть.

И написать рицензию о жизни своей тяжкой,
Что все совсем "точь в точь" как у меня,
И я все чувствовал вот так-же;
Себя любимого всю жизнь любя.

Придумать небылицы смысла,
Неправильного до конца!
Забыть о жизни, что не вышла,
У популярного творца...

Опять забыть сказать что было;
О чувствах тех... кому? когда?
Никто не помнит, что его любили...
Вся жизнь его упала в никуда.

И мой вопрос давно остался без ответа:
Кому он посвящял все это?
Навсегда извечный вопрос без ответа:
Кому возможно посвящать все это?