Закружила вьюга снова, закружила.
Заскреблась в окно февральскими снегами,
Где рука, стекло согревшая, застыла,
Словно это холст, с неясными мазками,
Недописанной картины, в травах лета,
Из почти уже забытого: «Далёко…»
Там, где глаз закрытых, тронул луч рассвета,
Заблудившись, в шторах спальни, одиноко…
Зарыдала, как забившиеся вдовы
На полу, сминая серость похоронки…
О потере мне, напомнившая, снова,
Как по сердцу, остро краем, смертной кромки…
Настоящая… уходит, словно люди,
Чья потеря, нам болезненна, до крика.
Потому что, небеса, другой, не ссудят,
За молитвы, у божественного лика…
Мы теряем, очень часто, не узнавши,
Настоящую любовь, как лист опавший.
Задеваем чуть ногой, в неспешном шаге,
Со щеки, порой смахнув, тропинку влаги,
И нахмуримся, немного, с боли странной,
Что покажется, на миг… такой желанной…
Как лист опавший...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116021102527
Свидетельство о публикации №116021102527
Рецензии