комментарий к фото

Я всегда твердил, что зима – понты.
Что зачем мне шарф, если есть бинты.
Но готический стиль победил, походу,
как способность торчать из штанов народа.
Я стою у окна. За окном прохожий.
Без понтов, зато – с идиотской рожей.

Я всегда считал проявленьем китча
надевать трусы поверх рукавички.
Но устав от масс, что не внемлют стилю,
отдыхаю теперь. Покрываюсь пылью.
Я стою у окна. Я помыл мошонку.
Я бы всё объяснил им, но это – тонко.

Я писал, что в варежке – сердце бога.
Что любовь, как дом, лишена порога.
Что не всё стоит, что по форме конус,
хотя жизнь тем светлей, чем крупнее бонус.
Я стою у окна. Вспоминаю утро.
Вроде, помню что-то, но как-то смутно.

Я сказал, что брак – не предмет для спора.
И что семя, попавши в чужую флору,
не несёт добра. Я завёл привычку
никогда не снимать свою рукавичку.
Я стою у окна, наблюдаю тучи.
Мне неплохо так, но бывало лучше.

Моя песнь лишена одного куплета.
Но зима всегда неприятней лета.
И хотя мы больше с тобой не вместе,
я стараюсь держать его в теплом месте.
Я стою на виду, и смеётся баба.
Кто закрыл бы ей варежку... обязал бы.