Поэзь - ты заразная дама,
Хотя и не дочь медицины,
Но боль зачастую и рана
И нет от неё нам вакцины...
Ты думаешь - мех в оторочке
твой стих. И кропаешь в задоре.
Но фразы все выглядят в строчке
Как доски кривые в заборе...
Порою, всё бросил бы к чёрту.
Метнулся, хоть в прозу бы птицей
Но держат стихи за аорту
И гордиев узел амбиций...
Мечтает здесь каждый - безвестность
Убьёт вдруг шедевром заразу,
Оценят талант твой и честность
когда нибудь, пусть и не сразу...
Поэзь - вот капризная дама.
Кто пишет, те часто считают:
В поэзии - худшая драма
Когда все тебя...не читают...
Поэзь
© Copyright: Александр Малков 3, 2016
Свидетельство о публикации №116021110268
Свидетельство о публикации №116021110268
Рецензии