Опус 63

мир никогда уже не станет белым в моих зрачках,
сколько бы пристально в небо кристально чистое,
я не смотрел. и как не жаль, прозревший слепнет,
как крот, который чудом раскрыл заросшие глаза,

на свете солнечном и получил взамен секунду/две,
что принесут отчаяния годы в тьме беспросветной.
знаете что? сейчас я сильно позавидовал кроту,
ведь никогда... он не напишет никчёмные стихи,

p.s.: к слову которые ему попросту ни к чему)

опять же к слову всех тянет море, а меня каспий,
на его казахстанской стороне вкуснее запах соли.
в колоде карт найду заныканный мной стольник,
возьму дешёвого вина и окунусь в подпольный,

мир музыкантов без ума, но с добрым сердцем,
в чьих головах немыслимо, чтобы уста младенца,
глаголили единственную истину. и пристально,
слепо залипну в небо... кристально чистое.

p.p.s.: сказав себе что все это лишь вымысел,
в больной фантомно голове творца...