Сдерживая руки от тряски ярости,
В узлы закручиваю жил плети,
Не видать мне спокойной старости,
Алкоголя ядом насилую печень.
Женщин продажных больные прелести,
Выжигают человечности моей остатки.
Хоть каких-то чувств бы в себе наскрести,
Чтоб дрожащей злости унять припадки.
И сердце в груди чтоб стучало истово,
Насосом мясным гоняло кровь по венам.
Не в вине чтобы спряталась моя истина,
И не в похабщине, рассыпанной оспой по стенам!
Душа вся покрыта бубонами черными,
Выдавить бы их, ланцетом ржавым вскрывая.
По живому резать, чтоб от грязи свободным,
Связки от крика в лоскуты разрывая.
Далекое окно ее солнцем лампы вспыхнет.
Ударит по телу уставшему дрожь судорожная,
И в ответ мне она быть может крикнет,
Она же все равно для меня родная…
Родная
© Copyright: Илья Кош, 2016
Свидетельство о публикации №116021007736
Свидетельство о публикации №116021007736
Рецензии