Из меня выходит стих с потом и слезами.
Долго, мучительно жмется, в шею дышит.
Пытаюсь схватить его руками. А он хихикает.
Вот темные, покрытые снегом крыши.
Вот книги, покрытые толстой пылью.
Фонари об меня свой свет тушат.
А я пытаюсь хоть что-нибудь написать.
Стены ходят вокруг дышат и душат.
Так боюсь, что мне нечего сказать. Нечем зацепить.
Мысли начинают тихо ныть.
А у меня искусаны ногти до локтя.
Но я обязательно поймаю.
Припечатаю к стенке. Посажу на цепь в клетке.
Хоть через сотню лет, хоть к середине мая,
Но я тебя поймаю.
Я тебя поймаю.
роды
© Copyright: Полина Абдрашитова, 2016
Свидетельство о публикации №116021006208
Свидетельство о публикации №116021006208
Рецензии