Ветер шепчется мятой листвою,
И не греет лучом небосвод.
Утомившись беспутной молвою,
Брошу камень я в ваш огород.
Опустелые, мертвые души,
Воет каждый о том, как живет.
Всех вас рвение к выгоде душит
И стремленье набить свой живот!
Вы ль березовый слышали шорох,
Вы ли знаете нежность осин?
Ваших дум безалаберный ворох
Проникался ли болью равнин?
Вам ли петь мне в убогости терций
Безобразно и брызжа слюной:
О бездонности вашего сердца
И любви к окруженью большой.
Вы хоть сделали ль что-то простое,
Чтобы мир по-другому зацвел?
Вам ли жаловать время дурное,
Волоча свой опрятный подол?
За безвкусие ваше и веру,
И за вашу бездушную плоть,
За умов ваших наглых холеру
Я вам рёбра готов размолоть.
Чтоб никто не тревожил смятеньем,
Робкий писк запоздалой совы,
В нашем веке и есть преступленье
Безучастье к делам роковым.
Ветер шепчется мятой листвою
© Copyright: Бронников Никита Олегович, 2016
Свидетельство о публикации №116021000440
Свидетельство о публикации №116021000440
Рецензии