Март

Плачет старый сугроб во дворе,
Свои черные брови насупил:
«Что вы рады весенней поре?
Разве знаете, что завтра будет?»

Он хранил в эти зимние дни,
Мусор веток, что ветер порушил,
Только солнце, его не спросив,
Извлекает всё это наружу. 


Рецензии