До весны лишь растяжка душевных жил,
До весны только холод промерзших рук.
А весна точит скальпели да ножи.
Врач -он врач, далеко не всегда он ещё и друг…
Незнакомые ноты, белая колыбель.
Ветер небо сдувает, путает чей-то след.
В этом крошеве важно ли кто любил,
Кто кого уберечь пытается? Нет.
Время серых дорог вокруг шеи набросит жгут,
И останутся красные всполохи в черном, беззвучном дне.
А весна позже вынесет свой суд:
"Слишком поздно, мой свет, ты пришел ко мне ".
_________________________________________
Слишком много таких безнадежных идёт к весне.
***
© Copyright: Галина Чиркова, 2016
Свидетельство о публикации №116021002804
Свидетельство о публикации №116021002804
Рецензии