Боль от игольного тонкого острия,
Падает хлопьями небо моё.
В этой истории точно была ничья,
А по остатку время. Оно ничьё.
Эта зима переломом хребтов и снов,
Перерождение мыслей под 45.
Эта зима и не обещала совсем улов,
Но помогала жестче, спокойней стать.
Счастье, оно не в завтра и не в вчера.
Снегом ложатся мысли на гололёд.
Мне рассказали северные ветра:
Счастье -когда хоть кто-то тебя да ждёт.
В общем, достаточно. Это простой итог.
Не обязательно снова идти ко дну.
Но зима душу берёт в залог.
Значит всё шатко. Может и утону.
***
© Copyright: Галина Чиркова, 2016
Свидетельство о публикации №116021002623
Свидетельство о публикации №116021002623
Рецензии